Outros - Prosa

Nunca houve muitas mulheres como a Mariana. A uma beleza monarca juntava um corpo estelar e um sorriso com o mesmo fulgor; o cabelo liso, castanho, penteado para a esquerda e ligeiramente abaixo dos ombros, enquadrava um rosto quimérico, onde sobressaíam duas esmeraldas negras quase sempre meio tapadas, uma boca assimétrica que não escondia todos os dentes e um, minuciosamente pintado, pontilhado nas pálpebras inferiores; tinha outra característica que, não vou mentir, me excitava imenso. A mim e, não sei explicar porquê, a quase todos os homens: era bissexual. Morava no nosso prédio, pelo que nos cruzávamos várias vezes e confesso que já tinha fantasiado com ela enquanto fazia amor com a minha mulher. Porco! Dirão. No entanto, pergunto, que mal tinha maximizar o prazer da mulher que amo? Mas isso dava um texto só sobre o assunto e não foi esse o meu objetivo quando comecei esta história: passava apenas por contar um breve episódio. Dois, na realidade.

Estava casado com a Sofia há apenas nove anos e, apesar de no resto tudo estar perfeito, sexualmente as coisas tinham esfriado um pouco. Admito que grande parte da culpa era minha, já que ela era uma mulher muito atraente e muito ousada.

Há uns meses, eu e a Sofia entrámos no elevador e, já a porta se fechava, ouvimos passos apressados e uma voz jovem:

- Esperem! Eu subo com vocês!

A minha mão lançou-se automaticamente sobre a porta do elevador e quase não tive que fazer força para que não se fechasse. Com vários sacos de hipermercado em cada mão e com o ar cansado, mas alegre que a caracterizava, a Mariana entrava no elevador e com ela entrava um ténue, fresco e marítimo perfume, que certamente tinha alguma responsabilidade na sedução que emanava dela.

Vestia umas calças de ganga nitidamente novas, mas com um aspeto já gasto. Apertadas apenas o suficiente para lhe embelezar o que já era belo. Por cima de uma t-shirt lilás tinha um lenço que usava em volta do pescoço e cujas pontas lhe caíam para a frente, tapando cada uma delas uma pérola. Em conjunto com a indumentária, umas sapatilhas violeta da New Balance, completavam-lhe a imagem e davam-lhe um ar jovem e, para mim, muito sensual.

- Obrigada. – Disse-nos, com voz lenta e com um sorriso que preenchia todo o elevador. Também sorrimos, em resposta. Assim que a porta fechou, continuou:

- Já carregaram no vosso andar? Oitavo, não é? Eu carrego. Moro mesmo em baixo. – Concluiu, com um sorriso ligeiramente malicioso.

Colocou-se em bicos de pés, esticou o braço por cima da Sofia e, com o peito muito perto do rosto dela, carregou nos botões que nos levavam para os nossos andares. Tal como o prédio, também o elevador era antigo. A viagem foi lenta. Durante a subida foi óbvia a tensão entre os três. Tensão que, por vezes, um sorriso trapalhão disfarçava, mas que o silêncio aumentava e quase tornava palpável.

Chegados ao sétimo, a Mariana despediu-se de nós e saiu. Como se algo tivesse ficado esquecido, voltou-se para trás e, já do átrio, pediu-nos:

- Segurem a porta, se faz favor!

A Sofia pôs um pé a travar a porta e a Mariana prosseguiu:

- Estava a pensar: moramos aqui há mais de dois anos, temos idades semelhantes ou iguais e praticamente não nos conhecemos. Querem jantar em minha casa amanhã?

Era a primeira vez que me convidavam para jantar tendo, provavelmente, parte da comida nas mãos. Eu e a Sofia olhámo-nos, sorrimos e aceitámos o convite:

- Oito. – Disse, manifestamente agradada.

Faltava um quarto para as oito quando tocámos à campainha de casa dela. A Mariana abriu a porta velozmente e cumprimentou-nos com voz doce e serena. Os olhos sorriam-lhe com os lábios, tinha o cabelo ainda húmido e a tapar-lhe parte do rosto. Vestia um vestido curto, predominantemente grená, mas abrilhantado com minúsculas flores amarelas. O vestido era em algodão, apertava na frente – com, espaçados e poucos, botões de alto a baixo – e deixava-lhe destapadas as esbeltas, esguias e encantadoras pernas. Também nenhum tecido lhe tapava os ombros. Um triangular e destemido decote direcionava a visão. Alimentava a imaginação. Estimulava-a.

Estava descalça:

- Desculpem não estar totalmente pronta. Atrasei-me no trabalho.

- Estás ótima! – Atrevi-me. – Espero que gostes de tinto. Eu sei que é um lugar comum trazer o vinho, mas nós somos muito tradicionais. – Dei-lhe a garrafa e completei o gesto com um sorriso aberto e algo irónico.

- Adoro! Entrem! Sentem-se um pouco aí no sofá. Eu venho já, já!

Sentou-nos num imaculado sofá em pele branca, conversou um pouco connosco e saiu. Parecia dar, em vez de passos, pequenos e alegres pulos. Os pés descalços aumentavam-lhe a graciosidade e faziam do simples ato de andar uma sofisticada forma de dança – e de magnetismo:

- Vá. Vamos para a mesa! – Levou-nos até uma mesa retangular, coberta com uma toalha de linho e renda, impecavelmente posta. Em cada lugar havia dois pratos, em cerâmica – amarela um e azul o outro. Havia também três copos de diferentes tamanhos e formatos. Os talheres estavam ao redor dos pratos e brilhavam intensamente: certamente limpos e polidos há pouco tempo. Notava-se, na mesa, cuidado e gosto em receber.

No ar pairava um aroma a cominhos e cravinho. Deixava adivinhar comida indiana. Gastronomia que eu adorava.

A Mariana sentou-se em frente a nós e, durante todo o jantar, foram múltiplos os jogos e os sinais: mordia, com cuidado e insinuante suavidade, o lábio inferior; olhava-nos fixa e simpaticamente; subtilmente, afastava o cabelo com gestos sensuais.

Para entrada serviu apas com chutney de manga. De seguida perguntou-nos se gostávamos de sangue. Acrescentou que se não gostássemos havia carne assada. Dissemos que, em princípio, sim. Estava à espera de um caril qualquer, mas fui surpreendido com sarapatel e arroz branco. Deliciámo-nos os três. Terminado o prato principal e depois de alguma conversa, a Mariana levantou-se de novo:

- Não é tão doce como a Sofia, mas há sobremesa! – Um ténue e atraente sorriso acompanhava-lhe as palavras e, admito, em conjunto com elas, empolgava-me. Docemente, a Sofia retribuiu o sorriso e entusiasmou-me ainda mais.

A cozinha ficava atrás de mim e da Sofia. Quando voltou, a Mariana trazia um tabuleiro de madeira, pintado com motivos orientais e com pontas de fitas em cetim a cair das pegas laterais. Nele, trazia três pratos com uma fatia de bebinca e uma bola de gelado em cada um. Tinha muito espaço, mas fez questão de se inclinar sobre a Sofia para pousar a bandeja. O movimento fez o cabelo tapar-lhe parte do rosto e o decote alargar um pouco. Ela não se atrapalhou e sorriu-me quando reparou que eu a observava e tinha visto o decote abrir-se. Em vez de um qualquer gesto que o apertasse, ela inclinou-se ainda mais e alargou-o, sem lhe tocar e apenas o suficiente para eu poder adivinhar, deixou-o alargar-se apenas à medida do nosso ténue e falsamente envergonhado sorriso.

Ao endireitar-se comentou: - Que ombros maravilhosos, Sofia. – Colocou as mãos sobre eles e, rodando as palmas para cima, passeou-lhe as unhas entre os ombros e o pescoço. O gesto fez a Sofia fechar os olhos, sorrir prazerosamente e inclinar a cabeça para trás. A Mariana dobrou-se outra vez e sussurrou qualquer coisa que não ouvi, mas que fez a Sofia sorrir novamente. Segurou-lhe suavemente a cabeça e beijou-lhe, carinhosa e lentamente, os lábios. Afastou ligeiramente os dela e sorriu. A Sofia voltou a retribuir e eu sorria, entusiasmado, para todo o quadro.

A Mariana voltou a aprumar-se e manteve as carícias nos ombros e no pescoço da Sofia. A blusa preta e de alças que a Sofia tinha vestida, tal como a nossa anfitriã dissera, tornava os irresistíveis ombros dela numa maravilhosa e doce sobremesa. Subitamente, a Mariana, com um gesto seco e muito rápido, partiu o pescoço da Sofia. O choque paralisou-me e atirou-me para o silêncio - um silêncio que eu queria quebrar, mas não conseguia. A Mariana deixou a Sofia cair no chão, subiu para cima da mesa, gatinhou até mim e, com voz profunda, com a boca muito perto da minha, disse:

- Não querias comer a Maria? Agora podes fazê-lo sem culpa.

- Maria?

- Maria, Mariana. O meu nome importa? Ou o importante é o meu corpo e o que sou capaz de fazer com ele?

Tinha as pupilas vermelhas e os olhos afundados num semblante sem expressão, num rosto feito de pedra e muito enrugado. A saliva escorria-lhe pelos cantos da boca e o cabelo tinha-se-lhe transformado num viscoso caos de serpentes, aranhas e palha.

O meu corpo e o meu espírito iam alternando entre a excitação, a tristeza e o medo. Cada um tinha um momento de glória, até que o medo venceu. Levantei-me e corri para a porta. A meio da sala olhei para trás e vi que a Mariana continuava de gatas, em cima da mesa: a olhar para mim. Já perto, voltei a virar-me e, nua, o ser em que ela se transformara aguardava encostada à porta e, com a mesma voz profunda, quase me implorava sexo.

Travei a curta corrida e voltei à mesa. Intencionava pegar em qualquer coisa com que me defender.

Uma faca. Tentava agarrar uma, mas ela já estava atrás de mim e colocava a mão sobre a minha, impedindo-me de a levantar. Libertei a mão e lancei a cabeça para trás. Atingi-lhe o nariz e, pela humidade sentida, devo tê-lo partido. Nesse momento, ela voltava a pressionar-me a mão e, em simultâneo, pontapeava-me, várias vezes, nos gémeos. Agarrava-me no cabelo e puxava-me a cabeça para trás. Senti que me libertava o cabelo e rapidamente me voltei. Ato contínuo, espetei-lhe, no ventre despido, um garfo que tinha agarrado. A dor era-lhe silenciosa e misturava-se com a surpresa num rosto finalmente expressivo. Rodei, o pulso e o garfo, para um lado e para o outro. Pressionei-lho na ferida. Puxei-o para fora e voltei a enterrar-lho no ventre. Quase no mesmo sítio. Desta vez, com força suficiente para lhe sentir as vísceras. Abri-lhe uma ferida bastante larga. As entranhas expandiam-se-lhe pela abertura e disseminavam um cheiro ferroso pelo ar.

Aquilo em que a Mariana se transformara deixava cair algumas lágrimas de sangue e, dos cantos da boca, em vez de saliva, escorria agora um líquido negro. Cuspiu-me e manteve-se em silêncio. Como se fora um balão que o garfo furara, definhou na minha frente até desaparecer por completo e aparecer de novo no chão – vazia de tudo.

Enquanto telefonava para a polícia, as lágrimas no meu rosto eram materializações do meu desespero e, pelos incentivos à calma recebidos, transpareciam para o meu interlocutor. Foi-me pedido que saísse de casa e aguardasse a chegada da patrulha.

Desliguei e fiz o que me sugeriram: saí de casa e, no caso, também do prédio. Sentei-me ao lado da porta, encostado a uma parede rugosa. Estava de pernas encolhidas e com a cabeça entre os joelhos; como se aprisionasse os pensamentos. Não resultou. Quando os agentes chegaram, já eu chorava novamente:

- Senhor Martins?

- Sim. Sétimo C. A porta está aberta.

Fizeram-me mais algumas perguntas e subiram. Passados alguns minutos estavam de volta:

- Senhor Martins, temos que lhe pedir que nos acompanhe à esquadra.

- Claro, mas porquê?

- O que vimos não corresponde ao que nos disse. Devia haver duas mulheres mortas: uma de pescoço partido e outra com um ferimento no abdómen. Não vimos ninguém ferida. Só lá está uma mulher.

Ainda mal esta história havia chegado aos meus ouvidos e já estava decidido a contá-la. Bastou-me ouvir os primeiros factos, os primeiros acontecimentos, para saber que não tinha direito a guardá-la e que ela deveria ser conhecida pelo maior número possível de pessoas. Creio que, em democracia, todas as histórias envolvendo o governo deveriam ser conhecidas pelo povo. Só assim decidir pela continuidade ou não poderá ser uma decisão totalmente consciente. Como deve ser qualquer decisão.

Enquanto ouvia o relato, na minha cabeça formulavam-se algumas questões para as quais pensamos ter uma resposta, até alguém ter argumentos válidos para as refutar: o que é a realidade? É mais importante o que sentimos ou a realidade? Apesar de, como se verá, a resposta à primeira pergunta não ser óbvia, o seu significado penso que é. A segunda pode levantar algumas dúvidas. Pedia-vos que imaginem isto: os vossos pés estavam a ferver, mas o vosso cérebro fazia com que os sentissem frios, impedindo-vos de dormir há três dias. Se o mais importante for a realidade, vamos pôr os pés ao fresco e continuar sem dormir. Se, por outro lado, o que sentimos for o mais importante, vamos aconchegar os pés e aquecê-los ainda mais, correndo o risco de os queimar. Nos dois casos, as consequências seriam graves e poderiam ser irreversíveis.

Os acontecimentos ocorreram em Portugal já neste século, numa altura em que os portugueses andavam demasiado preocupados com os orçamentos caseiros. Numa altura em que ninguém dava grande importância ao que se passava na casa ao lado. Talvez por isso tenham passado quase despercebidos.

Na cidade, naquela altura, já as noites costumavam ser mais silenciosas, mais claras e a pegarem-se mais ao corpo, mas até a iluminação pública tinha falhado. A rua e os jardins, iluminados apenas pela luz que sobrava ao interior das casas, provocavam até o mais corajoso.

Como era hábito, na primeira segunda-feira de cada mês, os quatro amigos jogavam King ao redor da mesa quadrada com tampo forrado a veludo verde que o Hugo só usava naquelas noites.

No exterior, o vento sibilava e feria os lábios a todos os que se atreviam enfrentá-lo. Varria, com violência, as folhas que repousavam na relva – levantava-as num remoinho e só as largava vários metros depois. Ouvia-se a chuva a chocar ferozmente contra o chão. Nem uma sombra se atrevia a passear. Treva imensa, só a espaços interrompida pela intensa claridade dos relâmpagos que, por vezes, rasgavam o céu e usavam as cercas vivas de murta, que separavam as casas e os jardins de cada uma, para projetar no solo figuras fantasmagóricas que pareciam mexer-se.

Dentro de casa, no entanto, o ambiente era bastante agradável. A sala, onde estavam a jogar, tinha uma lareira, que, apesar de ser quase Verão, o Hugo tinha acendido e que, para além de aquecer o ar, brincava com o próprio reflexo, libertando pequenos barcos luminosos que navegavam por toda a sala, embelezando-a. A escassa luz que a chuva permitia entrava por uma janela, desviando as coloridas e listradas cortinas, que a tingiam e usavam para fazer pinturas surrealistas por toda a sala.

Os amigos estavam a jogar a dinheiro e com um sistema de pontuação, inventado por eles, que permitia a cada um dos três derrotados não perder mais que vinte euros por noite. Eram todos jovens, licenciados e com trabalhos estáveis, mas intelectualmente muito exigentes. A noite da jogatana era mais para descomprimir e beber umas cervejas do que outra coisa. Menos para o Rui, que levava aquela noite muito a sério. Tanto que, certa vez, deixou de comemorar o aniversário de namoro para poder estar com os amigos. “Namoradas há muitas!”, dizia ele. Para o Rui havia mesmo. A pele e cabelo morenos, os caracóis meio desfeitos, os olhos águas-marinhas e a sublime habilidade para a sedução (e para a mentira – que ele usava com mestria) asseguravam-se disso.

A mesa de jogo estava no meio da sala e arrumada de tal forma que, qualquer um dos quatro, podia ver a escada com corrimão em ferro forjado que levava ao segundo andar, onde o Hugo tinha três quartos, um WC e uma outra porta, que despertava nos outros uma enorme curiosidade. Tinham sido instruídos a nunca abrir aquela porta e respeitavam isso sem grandes perguntas, mas não evitavam falar do tema entre eles. Tinham já criado as histórias mais inacreditáveis sobre o que estaria para lá daquela porta.

O Hugo dava a cada um dos quartos o nome de uma cor e toda a sua decoração andava à volta dessa cor. Havia o Quarto Lilás, o Quarto Azul e o Quarto Rosa; ao entrar em cada um deles, percebia-se imediatamente o porquê do nome. Como em tudo o resto, também nisso era uma pessoa organizada, meticulosa, focada e de extrema sensibilidade – tudo o que não envolvesse outras pessoas.

Para o Rui, o segredo da porta devia estar relacionado com sexo e, em redor disso, inventava as teorias mais obscuras que se podem imaginar. Algumas levavam mesmo os outros dois a pensar se o amigo não teria, ele próprio, um problema qualquer. Para o Pedro e para o Tiago era alguma coisa mais ligada ao plano social, para o qual o Hugo sempre revelara alguma inaptidão que ele disfarçava com uma extroversão, que quem o conhecia bem sabia que ele não tinha, mas na qual fingiam acreditar.

Uma partida de King é composta por vários jogos. Ainda estavam no terceiro jogo da primeira partida quando um súbito, ruidoso e arrepiante estrondo – algo que lhes pareceu um tiro ou uma explosão – sobressaltou, arrepiou e gelou os quatro amigos. Primeiro petrificaram e, logo de seguida, correram – atropelando-se como se fossem crianças a correr para uma carrinha de gelados, saltando cadeiras e tudo o que lhes fizesse frente –, acumularam-se imprudentemente a uma janela – que, com um veloz e forte safanão, o Hugo libertara da mesinha colocada por baixo – e espreitaram, a tentar perceber o que tinha acontecido.

Através do vidro envelhecido, que lhes turvava a visão, a noite e a chuva permitiram-lhes observar que para lá do muro de murta que rodeava o jardim e no alagado passeio do outro lado da estrada se encontrava um corpo, que não se percebia se era de homem ou de mulher. Caído e imóvel. Suscitava-lhes diversas interrogações e uma acima de todas: estaria morto?

De imediato, o Rui, quis ir à rua ver melhor o que se passava. Já iam para a porta, desprotegidos, esquecendo a chuva e o frio, esquecendo a tempestade que, sobre a noite, se abatera, quando o Tiago os travou:

- Pode ser perigoso!

- Porquê? – Perguntou, já impaciente, o Rui.

- Se tiver sido um tiro, quem o disparou pode ainda estar por aí.

- Claro! – Ironizou o Rui, continuando: - Estamos fartos de ouvir falar em agressores que ficam a garantir que ninguém ajuda as suas vítimas. Ganha juízo, Tiago. Aquela pessoa pode precisar de ajuda. Se quiseres fica, mas eu vou!

- Vá, vamos todos, mas já que parámos deixem-me só confirmar que tenho as chaves! – Rematou o Hugo, enquanto se apalpava até encontrar, num dos bolsos das calças, o barulho que procurava. Depois de confirmar que eram, mesmo, as chaves de casa continuou: - Vá, vamos! Vistam os fatos e entreguemo-nos a esta mui nobre tarefa! – Vestiu um oleado amarelo e fez um gesto com a mão, como se ordenasse aos amigos para o seguirem.

Subiu o capuz do oleado – o que lhe escondia a expressão –, abriu a porta e, para não deixar que o vento a escancarasse, teve que a segurar de imediato, com o peso do corpo a ajudar a força que os braços faziam. Sem largar a porta, repetiu o gesto com a mão e voltou a gritar, desta vez com a concorrência sonora do vento: - Vá! Vamos!

A porta aberta trazia e espalhava pela sala um cheiro a relva molhada. O aroma era denso, envolvia e escorria pelo mobiliário como um plasma verde e gelatinoso que tornava o ar mais difícil, mas mais leve. Os quatro amigos estavam concentrados no que os esperava e nem deram pelo cheiro que os cercava. O aroma aproveitou a distração para se espalhar ainda mais e estendia agora os vários braços por todos os recantos da sala.

Assim que saíram, a primeira coisa em que repararam foi que a relva tinha, muito rapidamente, apenas no tempo que mediou a ida à janela e a saída de casa, crescido imenso e que tinha agora mais de dois metros. Como não era a primeira vez que assistiam àquele fenómeno, não ficaram muito surpreendidos.

- Olhem ali! – Apontava o Tiago, enquanto os outros observavam a relva. Ao contrário dela, o que tinha acontecido ao caminho entre a porta de casa e o portão do jardim surpreendeu-os bastante. O caminho era desenhado no jardim por um conjunto de grandes pedras separadas por alguns centímetros de cascalho. O cascalho tinha desaparecido e as pedras estavam a flutuar sobre um enevoado e obscuro precipício sem fundo. Os quatro amigos voltaram a olhar a relva. Estava gigante. Se as pedras aguentassem o peso deles, o caminho era mesmo a única alternativa:

- Nem pensar! – Exclamava o Tiago.

- Não sejas menino! – Respondia-lhe o Rui, enquanto ia testando a segurança da primeira pedra com a ponta do pé. Deu um pequeno salto e aterrou na pedra testada:

- Já está! Agora eu passo à próxima e vocês seguem-me. Um a um. Sempre por pedras já pisadas.

Ainda o Rui estava na primeira pedra e recomeçou a chover. Se, para ele, a chuva era uma bênção, para o Tiago era um óbvio aviso. Discutiram um pouco, mas o Rui era dono de uma, quase perfeita, argumentação e os outros dois ficaram do lado dele.

Cada vez que o Rui pisava uma nova pedra, nos exatos momentos em que o fazia, acendia-se um relâmpago, ouvia-se um forte trovão e a chuva trocava de direção. A chuva tornava as pedras mais escorregadias e as suas constantes trocas de direção conferiam um grau de imprevisibilidade ao caminho que os quatro amigos não esperavam. O trajeto, normalmente feito em segundos, estava a demorar longos minutos.

Quase no fim do caminho, provavelmente por causa chuva, o Pedro, que ia logo depois do Rui, escorregou e só a força de braços permitiu que não caísse no abismo sem fim. O escorregão deixara-o agarrado à pedra onde estava e com os pés caídos para o negro desconhecido. Segurava-se apenas com uma das mãos. As rugas no rosto e os olhos cerrados denunciavam a força que o Pedro estava a fazer. Com balanços do corpo, tentava, sem sucesso, segurar-se também com a outra mão. Apesar da força que estava a fazer, ia escorregando, sentia-se cada vez mais fraco e cada vez mais perto de perder a resistência que o segurava.

Ao reparar que o amigo estava em dificuldades, o Rui não hesitou e saltou para trás, para a pedra onde o Pedro estava, literalmente, agarrado à vida. O Hugo imitou-o. O Tiago quis segui-los, mas já não havia espaço.

O Rui e o Hugo agarraram o Pedro pelos pulsos e ergueram-no. Ele desfez-se em agradecimentos. Agradeceu-lhes ainda a gaguejar, ofegante e, apesar da chuva e do vento, a transpirar: com gotas de suor a escorrerem-lhe da testa ao queixo, protegidas pelas abas do oleado.

Entretanto, a relva crescera e mudara de cor. Era agora de um negro sombrio que, opostamente ao seu rápido e desmesurado crescimento, impressionava e, de alguma forma, assustava os amigos, que, um a um – em silêncio e em sequência –, iam tocando no próximo e fazendo gestos com a cabeça, para que também ele visse o que acontecera.

O episódio da relva retirara-lhes alguma confiança, mas, mesmo assim, confortaram e incentivaram o amigo, retomando depois o caminho, mantendo a mesma ordem e sem precisarem de a discutir entre eles.

Conforme acabavam o percurso esperavam os que faltavam. Em conjunto, saíram pelo portão e, guardados pela noite e pelos oleados, com o vento e a chuva a escoltar-lhes os movimentos, pararam no passeio por longos segundos. Pensavam e perguntavam-se, em silêncio, se deveriam atravessar aquela estrada.

Atrás deles, no jardim, o caminho e a relva voltaram ao normal. Ao mesmo tempo, em frente a eles a rua, que ligava a estação do metropolitano ao velho palacete abandonado, transformava-se num rio cheio de rápidos e prováveis perigos. Felizmente, a poucos metros, havia uma ponte. Velha. Em corda e madeira. Faltavam algumas tábuas no tabuleiro, mas, com jeito, iria permitir-lhes chegar ao outro lado:

- Vamos! – Como que ordenava, decidido, o Rui.

- E se a ponte desaparecer? – Perguntava o Tiago, à procura de um bom motivo para não fazerem aquilo.

- Duvido que aconteça, mas se acontecer o rio também desaparece e damos uma queda de meio metro numa estrada. – Respondia o Rui que, mais uma vez, tomava a dianteira e entrava na ponte. Dava o exemplo aos amigos, segurando-se aos corrimãos de corda e testando cada tábua antes de avançar sobre ela.

Seguiam pela mesma ordem usada no caminho. Alguns segundos e poucos passos bastaram para que uma tábua se desfizesse sob os pés do Pedro e ele se visse, outra vez, numa difícil situação. Porquê eu de novo? – Pensou. Desta vez os amigos não tinham para onde saltar e não podiam ir em seu auxílio. Os três olhavam-no, com os pés quase a tocar na água, sentiam-se impotentes (o amigo estava a morrer lentamente em frente a eles e nada podiam) e, cada um deles, como se já se despedissem dele, recordava um momento vivido com o amigo.

Subitamente, o Rui ajoelhou-se na tábua onde estava, inclinou-se sobre a água e segurou num galho. Na superfície flutuava uma pequena ilha de ramos entrelaçados uns nos outros. O amontoado parecia respirar e ele aproveitou uma inspiração para agarrar um ramo, puxá-lo e, com isso, destruir toda a construção.

Rapidamente se levantou e disse ao Pedro:

- Faz disto alavanca, sobe e vem para esta tábua! Eu vou passar à seguinte!

Deu o ramo ao amigo e, logo que o sentiu agarrá-lo, mudou-se para a tábua seguinte. Logo se virou para melhor ir aferindo da situação do amigo. O Pedro, com o desespero a comandar-lhe a expressão e os movimentos, colocou o galho assente nas margens da ponte, apoiou-se nele e, fazendo força com os braços, elevou-se, equilibrou-se no ramo e saltou para a tábua que o Rui deixara livre. De novo, a voz trémula e as lágrimas se apoderaram dele enquanto agradecia aos amigos - em particular ao Rui.

Entre tábuas que partiam, desequilíbrios que a chuva ou o vento provocavam e os atrasos que do medo resultavam, demoraram algum tempo para atravessar a ponte. Assim que se viram os quatro do outro lado, correram em direção ao corpo que estava no chão e, entretanto, a estrada voltava ao normal.

Era um homem. Tinha cerca de quarenta anos e exibia um ferimento de bala; lateral e um pouco acima da anca. O homem não respirava. Pelo ferimento e pela forma como o corpo estava caído, teria sido atingido da estrada ou de algures desse lado. O Hugo reconheceu-o, mas não disse nada aos amigos.

Rodearam o corpo e, para melhor o observar, dobraram-se na sua direção. Vestia umas calças de fazenda pretas, uma camisa cinzenta clara e uma camisola de lã também cinzenta, mas escura. Tinha uma gabardine creme por cima, mas encontrava-se meio aberta e ele estava encharcado. A chuva e o vento tinham sido incapazes de limpar as calças por completo e podiam ver-se alguns fios verdes. Talvez por causa do tiro o ter lançado ao chão – onde a tempestade fazia dele o que queria –, o corpo jazia em desordenada composição: desfraldado e com os punhos da camisa à vista:

- De onde quer que tenha vindo, veio à pressa. – Observava e lamentava o Tiago. – Hugo, aproveita estar tudo normal e ter parado a chuva: vai a casa telefonar à polícia.

O Hugo seguiu a sugestão e já estava de volta quando a polícia chegou. Eram dois agentes e chegaram num carro patrulha sem qualquer luz intermitente ou sirene de emergência.

O Tiago dirigiu-se-lhes de imediato: