Dentro de um meticulosa-mente detalhado desastre emana a luz violeta. Não é um céu, é um quarto. E no campo aberto um copo de absinto está agitando sua canção da Índia. Ventos da pradaria circundam mesquitas.
Você é sempre um pouco novo demais para compreender. Ele está entediado com a sua noção de passado, o artista. Para além da rocha presciente em seu coração, ele espalhou uma terra sem flores de distâncias próximas.
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