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Manhã à Janela

T. S. Eliot

um tinir de louças de café
Nas
cozinhas que os porões abrigam,
E
ao longo das bordas pisoteadas da rua
Penso
nas almas úmidas das domésticas
Brotando
melancólicas nos portões das áreas de serviço.
As
ondas castanhas da neblina me arremessam
Retorcidas
faces do fundo da rua,
E
arrancam de uma passante com saias enlameadas
Um
sorriso sem destino que no ar vacila
E
se dissipa rente ao nível dos telhados.

 

 

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