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Milagres

Walt Whitman

Ora, quem acha que um milagre é alguma coisa de especial?
Por
mim, de nada sei que não sejam milagres:
ou
ande eu pelas ruas de Manhattan,
ou
erga a vista sobre os telhados
na
direcção do céu,
ou
pise com os pés descalços
bem
na franja das águas pela praia,
ou
fale durante o dia com uma pessoa a quem amo,
ou
de noite para a cama com uma pessoa a quem
/amo,
ou
à mesa tome assento para jantar com os outros,
ou
olhe os desconhecidos na carruagem
de
frente para mim,
ou
siga as abelhas atarefadas
junto
à colmeia antes do meio-dia de verão
ou
animais pastando na campina
ou
passarinhos ou a maravilha dos insectos no ar,
ou
a maravilha de um pôr-de-sol
ou
das estrelas cintilando tão quietas e brilhantes,
ou
o estranho contorno delicado e leve
da
lua nova na primavera,
essas
e outras coisas, uma e todas
para mim são milagres,
umas
ligadas às outras
ainda
que cada uma bem distinta
e
no seu próprio lugar.

Cada
momento de luz ou de treva
é
para mim um milagre,
milagre
cada polegada cúbica de espaço,
cada
metro quadrado da superfície da terra
por
milagre se estende, cada
do
interior está apinhado de milagres.

O
mar é para mim um milagre sem fim:
os
peixes nadando, as pedras,
o
movimento das ondas,
os
navios que vão com homens dentro
existirão milagres mais estranhos?

 

 

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